Parigots.

« Parisiens têtes de chien, Parigots têtes de veau », que j’entendais gamin. Paris, si belle et si laide. Elle seule semblait enfermer l’ésotérisme suprême, perception d’immortalité qui semble vous protéger de tout, sous la coupe d’un bazar coïtal et soiffard. À mon arrivée à la capitale, je n’étais qu’un jeune mec avide de contemplation. Étaient-ils si détestables, les Parisiens ? Je posais mon cul au hasard des terrasses pour admirer la beauté des lieux, buvais des coups et observais les passants, les regardant droit dans les yeux pour mieux les deviner. Eux s’en foutaient ou s’en offusquaient. Rien à contempler que je rêvassais. Le problème des gamins rêveurs, c’est qu’ils ne vivent pas. Ils font de mauvais adultes. Et puis un jour, il a bien fallu bosser, s’engouffrer dans la vie réelle, au milieu d’une génération de paumés. C’est là que toute cette merde a commencé.

Parigots. est le second roman de Florian Peyron